Paris, 24 avril 2014
Hier j’ai acheté une broyeuse à papier.
Je ne veux plus rien jeter, plus rien qui porte mon nom. Mon nom me fait peur. Il y a deux jours j’ai pris l’avion de Nice pour Paris. Aux passages de contrôle je me suis mis à trembler. Les écrans qui filment nos bagages. Des hommes et des femmes qui analysent les images. Ils regardent mon passeport. Le tiennent entre leurs mains. Mes mains à moi tremblent. J’ai l’impression d’être nu. Sans enveloppe de protection. Je n’arrive pas à penser, les pensées me font peur. écrire ces quelques phrases, a été quelque chose.
Une épreuve.
1.01 mn
La broyeuse à papier déchiquette mon nom.
Sans enveloppe de protection
2014
Pièce sonore réalisée au dictaphone et transférée sur CD, éditions réalisées en photocopies, papiers broyés.
